segunda-feira, 27 de julho de 2015

Amante

Voam sem asas, cheios de planos de sonhos e tempo
São almas livres que querem coro e querem ouro, querem voo.
E quando saem, livre, seu passo é de quem não cansa 
É de quem mesmo corre já que anda como se pisasse em ovo.
Suas asas se abrem e então também escondem: 
- Como mostrar o que quer ser visto?
Os olhos que olham não são dos que querem ver... São só olhos
Desses que à mínima luz se agitam, tapam e escondem... se escondem.
Um dia, dois dias, um tempo...
Todo o tempo mais que cruel que tempo nenhum.
A vilania de quem não para e nem espera 
De quem mais e mais passa e se exige passar.
E passa o tempo que não deixa passar
E fica a lembrança que não deixa passar
E aumenta o cansaço que não deixa passar 
E amplia um espaço que já não dá pra passar...
Passa, não passa, não deixa, aumenta, cansa, se perde, amplia
Dói, depois não dói, remói e quando vê... Foi.
Era, mais era, uma era, duas eras, nova era.
Depois de todo inverno é sempre primavera.
(27 de março de 2015)


segunda-feira, 29 de junho de 2015

Se ofender com o Zeca Camargo é vestir a carapuça. Ele foi preciso...

Desculpem-me os ofendidos de hoje, mas o texto do Zeca Camargo apresentado no "Jornal das 10 da Globo News" reproduz à exatidão o que tem sido a “constante ‘cultural’” da grande parte da população brasileira.
Vejo que movidos por uma indignação pessoal de um Eduardo Costa (que acha sentido já que atingido pela crítica musical), várias pessoas parecem reagir indignadas com um desrespeito que não houve. A não ser, é claro, que haja um evidente déficit cognitivo que faça entender que o Zeca Camargo estava falando da música do Cristiano e não da vida do Cristiano.
Desculpem-me de novo (agora os que pensam o contrário), mas não é porque morreu que virou um artista relevante. É óbvio que lamentaremos a morte de um jovem em condições tão trágicas. Ele foi, sim, vítima de um acidente de trânsito já que era carona. Mas o fato de ter morrido não vai alçar sua música a uma condição de “arte” na essência da expressão.
Custa-me acreditar que de fato haja quem, analisando a história e a música ao longo da história, consiga de fato crer que  “obra” do Cristiano Araújo – a exemplo de seus companheiros sertanejos do circuito universitário – tenha potencial para transcender essa geração. E isso, por isso, justifica as menções expressas a Kurt Cobain, Mamonas Assassinas e Michael Jackson e as imagens de Cazuza (e também Renato Russo).
A partir disso, proponho que analisemos o que foi dito pelo jornalista global que é, reconhecidamente (e suas carreira prova isso) um dos grandes críticos musicais e de “pop art” do Brasil.
Ele começa dizendo que "muita gente estranhou a comoção nacional com a morte". Quer verdade maior? Até aceito que ele já tivesse fãs de verdade, inclusive vi crianças que os pais deixavam se vestir como ele (?), mas pasmem, é fato que muitos de nós nunca tínhamos nos dado conta da existência desse rapaz. Logo, ele não desrespeita a memória de ninguém ao apenas constar o óbvio: era um rapaz ao mesmo tempo “tão famoso e tão desconhecido”.
Mas o que eu acho que mais causou a indignação ao cantor que puxou o movimento, foi a referência que abriu o balaio em que ele se viu lançado. Foi quando o jornalista, referindo-se ao atual momento da música brasileira, afirmou que ela vem sendo composta por “um punhado de artistas que não são um consenso popular, mas levam multidões para os seus shows (...) Revelações de uma música só [ganhando dinheiro até que a] faísca desse sucesso singular apague sem deixar uma chama mais duradoura”. Perfeito! Quem é capaz de imaginar essas músicas de hoje tocando daqui a 50 anos? Daqui a 30 anos? Daqui a 20 anos? Daqui a 5 anos? Quais os sucessos das rádios em 2010 ainda são “minimamente relevantes” em 2015? Eu respondo: nenhum! Não tem história, não tem mensagem, só tem consumo, um consumo desvairado, desenfreado, insatisfeito. Não faz refletir, não faz repensar, não faz ressentir.
E então ele chega a outro grande símbolo da atual geração. O consumo da obra de arte pronta, muito bem representada pelo tal livro de colorir para adultos. Que se queira usar o colorir como “terapia”, para desanuviar a cabeça, é compreensível. No entanto, os dia-a-dia das redes sociais mostram pessoas “orgulhosas do que coloriram”, como se estivessem fazendo arte, o que só mostra a banalização desse conceito.
Em uma das discussões sobre a repercussão da morte do cantor, li de um professor paulista, autodeclarado pesquisador de música, que Cristiano Araújo (e daí me permito estender seu ponto de vista aos demais laboriosos sertanejos) era, sim, poeta, porque o que ele fazia era poesia. Só que não. Poeta faz poesia que se supera no tempo, que atravessa o século, que falar com o homens e mulheres de todas as gerações, que provoca, que realiza, que se renova no tempo. Se esses cantores fazem poesia, é poesia ruim.
A necessidade de heróis que sirvam de referência é um fato antigo. Mas o Zeca Camargo é mais uma vez muito feliz quando ele identifica o que chamou de um “desejo de uma catarse, um evento maior que uma pela emoção”. A atual geração é profícua em mentir para si, para se sentir bem em meio ao lamaçal de mediocridade sob o qual se chafurda.
O Brasil não perdeu um ídolo. O Brasil perdeu mais um jovem. E só (o que não é pouco).
Felizmente o “nosso POP não precisa ser assim”. Sem contar a quantidade triste de artistas que já morreram (Cartola, Zé Kéti, Nelson Cavaquinho, Luiz Gonzaga, Raul, Renato, Cazuza, Tim, Gozaguinha, Dolores, Dorival, Tom, Vinícius, etc.) Sem contar a quantidade triste de artistas que já morreram (Raul, Renato, Cazuza, Tim, Gozaguinha, Dolores, Dorival, Tom, Vinícius, etc), temos artistas, músicos, cantores que, cada qual ao seu tempo já transcenderam gerações (e continuam transcendendo). São artistas em plena atividade e que já acumulam mais de 60 anos de carreira (Cauby, Ângela Maria, Agnaldos), mais de 50 anos de carreira (Roberto e Erasmo Carlos, Jorge Ben, Edu, Chico, Toquinho, Paulinho, Caetano e Gil), mais de 40 anos de carreira (Milton, Rita, Djavan Fagner e Ivan Lins), mais de 30 anos de carreira (Titãs, Barão, Paralamas, Capital), mais 20 anos de carreira (Marisa Monte, Skank e Jota Quest) e outros mais recentes como Marcelo Jeneci e Tulipa Ruiz que trazem o alento de sabermos que a música brasileira ainda pode ser objeto da boa arte.
Como bem disse o Zeca Camargo, e uso suas palavras pra encerrar esse texto, “temos tudo para adorarmos ídolo de verdade. Mas hoje não temos nada assim”.

quarta-feira, 20 de maio de 2015

A gente sente e o outro se ofende. O que dizer pra ele: ah, vá te catar!

A minha dor te incomoda. A minha alegria também te incomoda. O meu amor te incomoda. A falta de amor em mim te incomoda também.
Não. Não estou falando especificamente nem de mim e nem de você que me lê. Estou falando das pessoas em geral. Parece que “sentir” é cada vez mais proibido. Se você sente dor e chora, logo querem te dar um remédio pra disfarçar a dor. Se você está de luto e se desespera, logo alguém te oferece um calmante pra te desligar. Se você está alegre e se anuncia feliz, logo surge um censor pra te duvidar. Se você está com raiva e se expressa, eis que vem o “bom” pra dizer que raiva não é sentimento que se deve expressar. A todo o tempo querem te pautar, te controlar.
Nunca reparou nisso? Tem sempre alguém pronto pra dar uma opinião sobre o sentimento alheio. Não é a pessoa quem sente, nem é a pessoa quem viveu, quem experimentou, quem tinha a expectativa realizada ou que não se realizou, mas ainda assim essa pessoa que não é nada acha que tem condição de dizer que há exagero, que há falsidade, que há erro ou que há muito torpor em quem, ao invés de ficar na sua, não teve medo de se expor.
Por que isso acontece? Porque as pessoas estão cada vez mais incapazes de lidarem com os seus sentimentos e, então, resolvem se meter no sentimento do outro. Vivemos tempos em que sentir parecer ser cada vez mais ofensivo. Alguns exemplos:
a) A pessoa não é magra, mas posta fotos na praia porque se sente bem e logo ofende aquela outra que é magra, mas queria ser mais magra e por não ser magra como quer, não consegue se gostar e tem raiva de quem se gosta.
b) A outra é feliz na balada, gosta de balada, posta fotos de balada e todos acham que se expõe demais porque sua vida é vazia e precisa fazer conta que é feliz. E quem faz isso, geralmente, é aquela pessoa que não aguenta mais ficar em casa, mas que não tem coragem de sair e descobrir se a vida e o mundo ainda têm algo a lhe oferecer (e sempre tem).
c) Alguém reclama do mau serviço de uma empresa, de um órgão público, de um prestador ou de Deus, do seu time de futebol, do médico ou da justiça e logo surge alguém dizendo que a pessoa não deve se sentir contrariada e nem expor seu desgosto porque está se expondo demais e ninguém precisa saber o que ela pensa, o que sente e as razões que lhe levaram a isso.
Ora, não é mais fácil que quem acha que deve calar se cale e quem acha que deve falar, fale e seja respeitada no seu manifestar, ao invés de bombardeada por ter tido a coragem de falar? Parece que não. Todos parecem ter opinião sobre tudo. Mas tudo que é do outro, porque fica mais fácil não precisar olhar pra si e se descobrir ruim e desinteressante (e pior, sabendo que a culpa é toda sua).
O que vejo é que sentir ofende, sim. Ofende quando a pessoa consegue se expressar e o outro não. Ofende quando a pessoa tem coragem de se mostrar e o outro não. Ofende quando a pessoa desafia os costumes e o outro não. E a coragem dessas pessoas escancara a pusilanimidade das outras que, reveladas em sua mediocridade, investem contra quem apenas se permitiu sentir.
E sentir livre. Porque, não sei se você percebeu, mas estão querendo aprisionar até o sentimento. Estão querendo dizer como se deve e se pode sentir. Se você sentir como a maioria, não tem problema, talvez deixem passar. Mas se você não gostar do que todos gostam, não aplaudir o que todos aplaudem e não defender o que todos defendem, você vai ser condenada numa pena que só não vai ser mais cruel do que todo o processo de julgamento em que vão te judiar.
Não vamos deixar que seja assim. Vamos gritar, vamos cantar, vamos sorrir, vamos chorar, ousar, duvidar, nos mostrar, pular, ser bobo, ser louco, mudar e ser tudo de novo sem que ninguém consiga nos tirar o prazer de ser, rever, viver e gozar.
Agora, se o sentir te ofende, é melhor se acostumar....

segunda-feira, 11 de maio de 2015

Conflitos, confrontos, família e amor

Não tem jeito. Ele é desse jeito e você tem que aceitar. E você vai aceitar e ele não vai nem perceber que você está aceitando.
Não adianta, ela sabe que está certa e que o jeito dela é o melhor e que você vai concordar porque, no fundo, tem juízo.
Está consumado! Você já decidiu como quer, já definiu a tua fé e não aceita que te digam o contrário. Estar com você é pagar o preço que você acha que vale, mesmo que no fundo você só pareça saber quem é.
E, então... confusão!
É assim todo dia em todos os lares do mundo. Nos quatro cantos do planeta as pessoas são a soma do que agrada e do que desagrada e nem sempre se separarem corresponde à melhor opção. Muitas vezes não é nem mesmo uma opção.
Famílias, casais, colegas de trabalho, vizinhos, todos esses agrupamentos resultam na junção de diferentes seres-humanos, dotados de diferentes psiques, formadas a partir de concepções surgidas de várias influências a que foram submetidas ao longo de sua criação. O resultado é uma heterogeneidade mais ampla e presente do que o afeto dos primeiros momentos é capaz de sugerir e que, momentos após, já não é mais capaz de permitir mascarar.
Não raro nos deparamos com situações de maridos e esposas que parecem já não concordar em nada ou com pais e filhos que parecem desunidos pelo vínculo do sangue, sempre com vozes exaltadas, dentes semicerrados, musculatura tensa e pressão arterial em picos de alta, cada qual tentando fazer prevalecer a sua maneira de ver a vida, tantas vezes crentes de terem a maneira melhor. Apaixonados por seus argumentos, desmerecem e desprestigiam o argumento do outro e, se puderem, até o impedem de falar.
Ainda assim, a real tristeza é quando, apaixonados por nossos argumentos – e, muitas vezes, por quem julgamos que somos – a nossa intransigência (máscara mais que perfeita da nossa insegurança não revelada) faz com que sejamos duros com quem nos é querido em circunstâncias normais. Para defendemos nosso ponto de vista (muitas vezes com sua data de validade expirada) usamos de palavras cruéis, de descaso, de indiferença e de desprestígio. Tantas e muitas vezes, a fim de nos destacarmos diante do opositor das nossas ideias (cônjuge, pai, filho, chefe ou só mais um rapaz), reduzimo-los a menos do que o pouco que os consideramos, para que, lá de baixo de onde os lançamos, ergam suas cabeças e nos vejam mais alto que a pouco altura onde nos achamos.
“Você diz que teus pais não o entendem, mas você não entende os teus pais”, cantou um dia o poeta do rock nacional. E que verdade tão bem urdida. Ninguém entende ninguém onde todos querem ser a última voz certa e perfeita. Gritam uns com os outros porque o som do outro me ofende ao me fazer pensar que posso estar errado no meu jeito de ter vivido até agora e se ele me faz duvidar desse ser perfeito que me julgo que sou, ele não serve para dirigir a palavra pra mim.
Mais grave é quando acreditamos nas mentiras calculadas que os outros contaram pra nós. De repente nos pegamos acreditando que somos mesmos os mais brilhantes, os mais inteligentes, agradáveis, melhores amantes, maiores amantes, companhia agradável e opinião que não se pode dispensar. Encantados com a doce voz da sereia que atrai para a morte, seguimos resolutos e orgulhosos ao destino cruel da solidão ventral em que repousa a morte de quem só quis ouvir o bom, sem se preocupar se também era o certo.
E brigamos. Brigamos, discutimos, nos perdemos e, se tivermos sorte, de repente nos achamos. E é quando a experiência se acumula e a gente entende que toda briga é imatura e coisa de quem acha que a vida só ganha quem joga e vence, enquanto tanta gente ignora que é preciso perder pra entender de ganhar. Ah, juventude que tem com a pressa do fim, nem percebe o tempo passar.
O papel do amor é ensinar esperar. Ensinar a entender antes da mania de julgar. É não concordar com nada e isso não importar porque entende que dois diferentes não precisam brigar. Se amo o meu contrário deve ser mais fácil aceitar.
Aceitar não vai impedir o confronto. Nem precisa. Mas sem dúvida que amar ajuda na solução desse confronto, e isso porque o amor ensina e a gente aprende a não ver o outro que não concorda com a gente como adversário, mas sim, como o companheiro de uma jornada que ninguém falou que era fácil, mas que mesmo assim a gente escolheu passear.

segunda-feira, 13 de abril de 2015

Relacionamento: O “erro” das mulheres e a “mulher de todo dia”.

Não existe relacionamento em que não haja um monte de erros. Relacionamentos perfeitos são uma ilusão que a vida real faz o favor de destruir. Mas nem por isso a gente vai deixar de apontar alguns. Hoje mesmo, quero falar de um erro muito comum das mulheres (e sei que vocês, mulheres, têm vários de nós homens para serem apontados).
Acredito que um dos principais equívocos da maioria das mulheres na maior parte das relações é o excesso de expectativa. Mas aqui não estou falando da expectativa sobre o outro, não. Aqui me refiro às expectativas que elas têm a respeito de si mesmas.
Explico: conversando com uma série de amigos e ouvindo “despretensiosamente” sobre alguns conhecidos, observo que parece haver uma tendência das mulheres se quererem a solução dos problemas e o alento de todas as angústias e então, quando seu companheiro/parceiro/amante/marido lhes aparece cansado, chateado, taciturno, calado, por exemplo, elas se ofendem por não lhes fazer esquecer do resto do mundo.
Sim. Esquecer do resto do mundo.
Também parece haver uma tendência de as mulheres acharem que elas devem ser a porta pela qual se entra e que, uma vez cerrada, afastará “seu homem” do resto do mundo que lhe circunda diariamente há anos. Por alguma razão que não entendo, creem de forma pia que são todo sossego e todo acalanto que o outro precisa não fazendo sentido qualquer outra necessidade que não lhes inclua. E daí tentam se impor e questionam e brigam porque a reação do outro em precisar de mais, aparentemente faz com que se lhes desperte a sensação de que podem menos. E podem menos mesmo. Qual o problema? A vida é sempre mais do que uma relação a dois (por melhor que ela seja... ao menos por um tempo).
O homem traz problemas para casa, traz fantasias para casa, traz sonhos para casa, traz memórias para casa e para onde mais ele for. Tanto quanto a mulher que também traz problemas pra casa, fantasias pra casa, sonhos pra casa, memórias pra casa e, não raro, cada um com o seu silêncio a partir do que acha que é caso de silenciar. E, sim, ao contrário das mulheres que segundo ensina a prática gostam - bastante - de falar, ao homem é dado calar e dar o tempo que o tempo precisa para aquilo que for ruim passar.
Silêncio... ser companhia, ser companheiro, é também saber respeitar o silêncio. É saber não se incomodar com o “não quero falar sobre isso”, “são problemas, mas vai passar”, “não é nada, não”. Mas não. O que vejo é que muitas mulheres querem ser o oásis que sacia e faz esquecer a sede, da dor, do passado difícil ou da água de todos os outros dias. Deixa eu falar uma coisa: esse não é o papel da mulher “de todo dia”. Talvez chegue muito próximo do que falam "da outra" (o que não se defende aqui, apenas argumenta).
A mulher de todo dia é a que sabe entender sem precisa explicar. A que muitas vezes aceita sem precisar entender. É a que sabe que a vida é repleta de nuanças que vividas, experimentadas e experienciadas formaram aquela pessoa que se lhe mostrara no que lhe era possível, lhe cativara e, tudo isso, justamente porque não é igual a todos os outros.
A mulher de todo dia é aquela que entende que não dá pra ser o oásis, mas que se a vida é um deserto, também sabe dar de beber e ajuda ao fazer brotar de si a água doce, límpida e suave que vem de dentro (como é o cacto no deserto de seca) e que tem muito – mas muito – mais valor.
A mulher de todo dia não é a que resolve o problema, mas a que contribui para o problema não continuar.

domingo, 22 de março de 2015

Como ama o amor

A frase que serve de título para esse texto é de um poema do Fernando Pessoa em que ele começa dizendo: “Amo como ama o amor”.
É sobre isso que quero escrever. Sobre quão proveitoso seria se amássemos como o amor amar e não como a gente quer que o amor nos ame. Ou talvez paguemos um preço bastante alto.
É inegável que todos nós temos nossas expectativas sobre o amor, afinal, crescemos ouvindo histórias de amores com finais felizes e assistindo a filmes de amores bonitos e de paixões que inspiram, onde o amor sempre supera tudo e move os amantes a conquistas improváveis e até impossíveis. Ao longo da vida, acabamos todos, de um jeito ou de outro, contagiados por uma urgência de amar e ser amado. Amar e ser amado...
Amar e ser amado parecem ser duas das constantes mais assustadoras dessa equação chamada vida e isso porque quando mais vivemos e experimentamos a vida, mais isso parece realidade cada vez mais distante de cada um de nós.
As nossas expectativas sobre o amor e o que ele pode nos conceder muitas vezes nos levam a encontrarmos um amor que não entendemos ou não enxergamos e não aceitamos. Muitas vezes perdemos a chance de um bom e bonito amor pelo simples fato de acharmos que o amor é o que queremos e não o que alguém tem para nos amar.
Talvez aqui esteja a culpa de muitos amores que morrem antes de nascer. Cada qual preocupado com quem passaram a vida esperando, ao encontrarem alguém que lhes deseja, ocupa-se mais em expectar a transformação de quem lhe quer em quem ela deseja, do que simplesmente aceitar esse que lhe quer do jeito que ele é.
É como querer sempre mais. Mas é querer um mais que a gente quer acreditar que existe do jeito que a gente acha que tem que existir e não do jeito que a vida sugere que é. 
Que tal apenas aceitar o amor que vier do jeito exato que ele quiser amar?

quinta-feira, 12 de março de 2015

A (in)consciência do outro

Desejamos a onisciência. Talvez até sem perceber. Detestamos não saber. Ou não é verdade que vez ou outra nos pegamos olhando alguém e pensando: “o que será que ele(a) está pensando?”. Nesse mesmo instante em que estamos curiosos, sentimos aquela ponta de frustração por não lermos ou ouvirmos pensamentos, cuja consequência é continuarmos no escuro da nossa ignorância.
Fantasiamos de tal modo que nem consideramos a “benção da ignorância”. Sim, muitas vezes a ignorância é uma benção, porque é bastante provável que nem sempre tenhamos estrutura emocional para que saibamos a verdade de certos pensamentos de modo a que descubramos que não somos tão queridos, nem tão bons, nem tão desejados ou admirados como nos pensamos ou queremos.
Mas como na nossa fantasia somos invencíveis e infalíveis, só conseguimos nos manter com a sensação de que saber o que o outro pensa, o que faz, o que quer ou o que esconde só nos fará bem e então insistimos nessa ideia, nessa intenção de desvendarmos o mistérios que não nos diz respeito, mas que nos assumimos mesmo assim. Como não é comum que tenhamos êxitos, partimos pro “plano B”.
A pior parte de não saber de tudo talvez seja compensarmos a ignorância com a imaginação. De repente nos pegamos imaginando o que o outro imagina, o que o outro sente, o que busca, por que busca, o que quer, o que esconde. Nos ocupamos tanto tentando criar a vida que o outro nos sonega, que até nos enciumamos dos amores que nem sabemos que ele tem e desejamos ajuda-lo a viver os desejos que nem sabemos se ele sente.
Cada vez que estamos com uma pessoa, seja sob o status que for, estamos oferecendo o que temos e ela, muito provavelmente, está nos oferecendo o que tem. A nossa mania de não nos contentarmos com nada nos tem impedido de reconhecermos o muito que o outro nos tem e queremos sempre mais. Mas o que ele mostra e o que ele compartilha é o que lhe é confortável viver e até talvez o melhor que ele pode dar.
Querermos controlar tudo, até o pensar alheio é um passo certo para o desgaste, a amargura e até o rancor. É tarefa mais que hercúlea, na medida em que viver e sentir é mais do que o amor, mais que o que se vê e muito menos do que o que se sente. Há pensamentos, desejos, lembranças e intenções que não se compartilham, que são segredos, que não devem ser relevados muitas vezes até porque perderam seu momento, apesar de não terem deixado de ser.
Duas vidas que se unem são mais do que duas vidas que se unem. Uma só dessa vida que se oferece pra outra é composta das milhares de vidas que já foi e que conheceu. Há toda uma jornada que leva a outra jornada e tudo que se fez foi tudo o que se viveu pra ser o que agora é.

Por mais sedutora que a ideia seja, não vale a pena querermos ou acreditarmos que dá pra saber tudo do outro sob o peno desse outro nos enganar. Só estaremos trocando eventuais mentiras. Não saber nem sempre é perder. Não saber pode, muitas vezes, ser a forma mais inteligente de ganhar.

quarta-feira, 25 de fevereiro de 2015

Eu quero mais...

Queria ser mais do que o sonho que me permito e ainda mais do que o que já me fiz. Não que tenha feito pouco. É que o que fiz já é passado... é só história.
Quero o que ainda não chegou pra que depois não tenha problema em querer mais do que só me chegará se fizer por onde.
Quero. E isso é tudo que sei. Mas sei até bastante pra me fazer com que me faça mais...
Quero mais dinheiro, quero mais trabalho, mais saúde, mais tremores, menos temores e mais ambição. Quero mais sexo... Mais sexo com mais amor, mais sexo com mais tesão, mais sexo com mais sacanagem... quero muito mais safadeza e sacanagem!
Quero a paixão que derruba da cama e que volta pra ela mesmo quando estou só. Quero som, quero fúria, muito sim e nenhum não, não quero sentir pena, nem quero sentir dó (não há harmonia que se faça numa nota só).
Ah, eu quero... Quero olhar pra trás sem sentir saudade, olhar pra trás sem me enxergar parado lá... Eu quero...
Quero a mão, o braço, o corpo e a alma... a dor da luta e o gozo da dor. Quero cerveja, scotch, cachaça e até licor... Quero tudo que tenha gosto, quero mais (e só) do que tem sabor.
Quero música, poesia, mas quero prosa e companhia... Quero brindes e alegria.

Quero vida, mais de uma vida... Outra vida, tantas vidas, minhas vidas numa vida que só se completa quando não há mais vida...

quinta-feira, 12 de fevereiro de 2015

Trintei!

Completar 30 anos é mais um símbolo do que uma mudança. Ao menos em mim, não há o que veja que me mude de quem era quando foi 20 ou 25. Sinto o mesmo e não porque já era maduro, mas justamente porque continuo duvidando de que esteja crescendo.
Em brincadeira poderia dizer que me consola saber que os que estudaram comigo na escola vêm juntos a somarem seus 30 anos também. Entre aqueles com quem estudei na faculdade, sou o último a fazer 30 e todos eles, já aos trinta, parecem passar bem. Que bom.
Pode ser que a minha impressão se deva ao fato de não ter iniciado minha família ou de não ter, ao menos, uma descendência que dependa de mim e que me faça ter que ser o que venho relutando me tornar, mas ao mesmo tempo sinto que faço 30 tendo muito no que refletir e recordar.
A primeira reflexão parece ser inevitável. O tempo passa mesmo. Passa e nos leva com ele até nos deixar onde não há mais andar, respirar e nem lembrança ou dor a lamentar. Passa implacavelmente. E muito tempo já ficou pra trás. 30 anos são 1.560 semanas, 10.957 dias, 262.968 horas que não voltam mais. O que foi feito já é história e a história, resultado de tudo o que me fez esse que precisa seguir em frente em busca do que ainda será. E tomara que ainda seja alguma coisa.
A segunda reflexão vem das milhares de pessoas que passaram por mim diariamente ao longo de todo esse tempo. As salas de aula repletas em que estudei e fui professor, os pátios lotados, zeladores que contribuíram com meu ambiente, secretárias e secretários que foram parte da minha educação e professoras e professores responsáveis por muito da minha formação, são ainda lembrança importante e viva do que já passei.
As igrejas e os amigos da igreja. A contagem dos dias para o fim de semana, Escolas Dominicais, aulas de música, ensaios de orquestra, juventude, liderança, superintendência, pregações em púlpito, salas e rodoviárias, tudo é parte de uma história que até parece ser nada, mas quando olho, significa muito.
Minha família que guardada por Deus cresce mais do que diminui e mesmo na perda mais doída e importante, mostra que o cuidado de Deus é constante mesmo comigo que sou tão pouco fiel. As lágrimas de meus pais, as dores de minhas irmãs, a fé de minhas avós, a astúcia de meu avô, o constante superar de meus tios e o crescimento firme de meu primo e primas, alegram meu coração tantas vezes machucado, mas que ainda soma suas mais de 10.957.000 batidas desde o meu primeiro dia.
Os amores, as paixões, as aventuras, as ocasiões e a perda das oportunidades. Alguns lamentos, alguns erros, alguns sonhos, algumas memórias, muitas lembranças, tantas saudades, tanta vida e algumas lágrimas que molharam papéis, colchões ou que rolaram no chão, tudo me fez que eu sou.
As pessoas mais especiais dentre as mais especiais, mas que já não existem ao redor, são importantes até quando deixam espaço pra que surjam novas pessoas também mais importantes dentre as mais importantes a contribuírem pra que seja quem sou, mas um pouco melhor.
Fazer 30 anos não muda nada de quem a gente é. Mas ajuda que a gente veja que por mais que o tempo passe, por mais que ele corra, por mais que pareça tudo fora da hora que já não há mais, já tivemos tanto que não dá pra ficar como louco achando que tivemos pouco se ainda há tempo pra termos bem mais... muito mais.
Cheguei aos 30. Não achava mesmo que chegaria a tanto. Mas agora que cheguei, quero alcançar anos e mais anos, mais e mais...

LIRA DOS 30 ANOS

Se com uma mão me censuras enquanto co'a outra mão me repete
Tudo que existe de ti é tão verdadeiro qual cidade em maquete.
Que estranha façanha essa sanha de então
Que crê na inverdade e não tem a menor piedade
E deixa que a mágoa te seja no peito vazio maior que o mais largo desvão.


Enquanto destilas esse teu veneno encubado
Tomas por feno o que não passa de palha
E apesar dessa falha gritante que você cometeu
Nada há o que consiga evitar que acredites
Seres tu todo o acerto de um erro que crês todo meu.


Ah! se ao menos notasses que o real da quimera está no possível e não na ilusão.
Quem sabe entendesse que sou bem mais do que esperas
E que em nada te perdes quando enfim te permites
Abrandar tuas feras e aprender a lição de que já estamos quites
Toda vez que aceitamos que partilhar coração nem sempre é palpite, nem sempre é paixão.


Só que agora tudo o que pressinto é o que me vem por instinto e que não costuma mentir.
Como se por palavras, o vento sussurra que há tempos me escondes tudo o quanto me cobras
E que já até me quiseras quem inquieta teu sonho, mas que agora te alegra fazer-me tristonho
E que tudo que me guardas é o desejo por essa vingança terrível que me lega em herança
Até que me sangra à adaga com que matas sem ao mesmo esperar que termine nossa última dança.


Fui... Mas porque me afastaste e pra longe da vida que me quis foi que me lançaste.
Me mandaste antes do tempo, quando me queria por mais que o tempo que o próprio  tempo tinha.
Pra mim o tempo já não tem sentido e nem efeito já que tudo é desfeito do que vivemos outrora
E já nem conto, porque de nada mais me vale saber do tempo, do amor ou mesmo da hora.
Mas ainda lembro do tempo em que houvera censura, veneno, vingança, mentira e ilusão.

Ah! Essas lembranças... Quantas eram, tantas sempre serão...

(William Ricardo Grilli Gama - 12/02/1985)

quarta-feira, 11 de fevereiro de 2015

O fenômeno “50 tons de cinza” e a difícil arte de amar

Amanhã é a estreia mundial de um dos filmes mais aguardados do ano: 50 tons de cinza.
Dificilmente deve haver no mundo quem não tenha ao menos ouvido falar do livro em que se baseia o filme (considerando, por óbvio, a população acima de 12 anos e com acesso à internet livre), de forma que é muito difícil que se você está lendo esse texto, não saiba que o livro fala de uma jovem universitária virgem que é seduzida por um self made man­ bilionário, adotado por pais de classe social alta, mas vítimas de abusos que o tornaram vulnerável ao ingresso no universo sadomasoquista e que vê na moça – por quem posteriormente se apaixonara – o perfil ideal para submissa.  
Apesar de seu sucesso comercial – ou justamente por isso – desde o seu lançamento sempre surgem críticos ferozes ao livro e a forma como a história se desenrola, sendo que a maior parte das críticas vem de mulheres que enxergam no enredo o reforço a uma imagem da mulher como sendo inferior ao homem esse sempre mostrado como o príncipe capaz de tirá-la de sua torre, apresentando-lhe para o melhor prazer sexual por muitas nunca experimentado.
Há ainda mulheres que não se conformam com o fato de outras mulheres fantasiarem com um livro que acham, no mínimo, chinfrim, pois creem que o sexo pode ser muito mais desde que a mulher não aceite que o homem lhe imponha muito menos.
Mas o livro não é uma simples história que serve de fundo para rolar a sacanagem. Na medida em que a história se estende até se tornar uma "trilogia", fica mais evidente que a questão do sadomasoquismo é menos relevante do que a forma como vai se construindo o relacionamento entre duas pessoas cuja autoestima é menor do que as aparências sugerem (e isso acaba sendo de fácil percepção quando a gente analisa a forma como eles enxergam os olhares de outras pessoas para seu par).
De minha parte, enxergo uma relevância na série "50 tons" na medida em que ela serviu e tem servido de um subterfúgio bastante conveniente para que muitas mulheres (há muito subjugadas pelo machismo) pudessem refletir sobre sua sexualidade e, inclusive - para desespero de seus parceiros - colocarem esse assunto em discussão.
É verdade – e todos e todas sabemos disso – que muitos maridos acham que as mulheres não pensam em sexo e que o tesão é exclusividade sua, por isso pensam que as mulheres devem estar dispostos a si, mas não se importam de se porem dispostos a elas. Quando, de repente se deparam com a esposa deliciosamente suada ao se imaginar com o “Sr. Grey”, sentem-se tolhidos de sua masculinidade e preferem culpar a esposa ou suas amizades por ela estar desejando o que uma “mulher de família” não poderia nem conhecer, quanto mais saber.
Ridículo! E que bom que as mulheres estão querendo mais e exigindo mais. E, se não têm, também não se privam e vão atrás de quem vá atrás. Os maridos, namorados, companheiros e afins, ganham muito mais quando aceitam e reconhecem a sexualidade da mulher e se unem a elas na descoberta do prazer mútuo, experimentando de mente e peito abertos as fantasias que muitas vezes nem eles sabiam que tem. Mas preferem achar que a mulher tem que ser casta e só desejar a ele e a mais ninguém. Nunca será! E seria péssimo se fosse...
No entanto, continuo defendendo que buscar na série "50 tons" uma leitura erótica é reduzir a amplidão e até mesmo a relevância que essa obra pode ter daqui pra frente.
O presente não analisa a história que ainda será e o receio da presunção me faz apenas refletir se a despeito da liquidez de tudo quanto se faz e se tem no mundo atual, daqui 100 anos o impacto dessa série não será visto como hoje se vimos o causado por "Madame Bovary".
Acredito que a leitura do livro (e agora o assistir ao filme) menos preocupada com o sexo e mais preocupada com os aspectos da transformação que o "relacionarem-se entre si" causou nos protagonistas, poderá fazer com que se enxergue que a ideia não é a de fazer pornografia, mas de mostrar que na cumplicidade e no amor há espaço pra todo tipo de desejo, sacanagem e até uma certa perversão.
E pra que sejamos sinceros, quem não gosta de um pouco de sacanagem é porque ainda não aprendeu o que é bom. Ou não é?

terça-feira, 10 de fevereiro de 2015

Sorriso de fotografia

Quantas foram as vezes em que você sorriu pra esconder uma tristeza ou fez do sorriso um escudo que impedisse que te vissem quem é? Quantas vezes você abriu os lábios, mostrou os dentes bem cuidados por tratamentos longos de ortodontia e escondeu teu sentimento atrás dessa parede feita inteira de você?
Sorrir com os lábios mostrando os dentes é fácil. Se for uma fotografia, melhor ainda, porque ela congela aquele momento e permite que a gente sugira a falsa impressão de que nós somos (ou pelo menos estávamos) felizes.
Acontece que muitas vezes você sorri, eu sorrio, todos nós sorrimos segurando a vontade de chorar. Sorrimos só porque parece que é o certo a fazer já que não queremos ser os únicos a mostrar dor onde todos parecem só conhecer o prazer. E então a gente abre os olhos, diz o “xis (ou cheese)” e pronto: quem nos olha nos pensará bem melhor do que estamos. Mas por dentro a gente chora a dor que não cala e convive com a hemorragia que não sangra, mas também não estanca. Uma hemorragia que nos suga a própria alma.
Foto de família. “Atenção, olha o passarinho... click”. “Que família linda e feliz, nem deve ter problema”. Mas depois do flash foi cada um pro seu canto, pois representaram seu papel até o momento do “corta!”. O marido já tem outra família, a esposa se encontra com um antigo namorado e enquanto o filho fuma seu baseado, a filha engravida do namorado da irmã. Que família linda e feliz aquela que mostra os dentes e os lábios e parece que sorri.
“Vamos tirar uma selfie”. Amigos se misturam, se apertam, se abraçam, sorriem enquanto quem estica o braço tenta enquadrar todo mundo. “Que turma alegre e unida. Quisera ter amigos assim”. O que quase ninguém sabe é que o amigo de azul cantou a mulher do amigo de verde que tem um caso com a irmã do colega de preto que, mesmo com a esposa ao lado, não deixa de alisar as pernas da única amiga solteira, mas que está de caso com o chefe casado que ainda não tinha entrado na história.
“Você precisa atualizar a foto do teu perfil. Vem cá, deixa que eu tiro pra você”. Sorriso aberto, vasto, amplo, reto, branco. 1 curtida. 2 curtidas. 15, 38, 57, 132 curtidas. “Queria poder sorrir assim”. “Ah que vida boa essa pessoa deve ter”. “Também, nunca passou dificuldade”. Mas depois da foto o vazio de saber que por trás do sorriso bonito morava um sorriso vazio e desalegre.
Mostramos cada vez mais o que somos cada vez menos e isso faz mal pra todo mundo. Talvez a falta cada vez maior de humanidade nas pessoas venha disso de nos querermos super-humanos, nos disfarçando de imunes às tristezas, às vilanias e às cobiças, ao invés de reconhecermos que às vezes invejamos e choramos também. Se a pessoa acha que é a única que sente dor e não se quer a única a sentir dor, talvez até goste de saber da dor do outro.
Não podemos aceitar que seja assim. Precisamos de verdade para conosco. Precisamos voltar a sorrir de verdade, por inteiro, com o corpo todo. Um sorriso que comece nos olhos, passe pelos lábios, sinta na pele, no tato, no âmago e de coração. Um sorriso que seja de verdade.
Mentir que somos felizes, não nos faz mais feliz. Só nos faz ainda mais tristes.

sexta-feira, 6 de fevereiro de 2015

Desejo por Glória, Graça e Vitória vale muito menos do que amar a Vida

Eis que tendo ido certo dia à rua por já não suportar a própria casa (e nem a própria cara), mas adorar a Lua-na sua alcova despudorada, um renovado Pedro viu a Branca, lembrou a Clara e olhou sua volta, feliz como se logo ali visse a Rosas de outrora, a Jasmim que foi embora ou a Margarida que ainda insiste em voltar. Logo ele. Pedro. 
A verdade é que Pedro sempre quisera mesmo a Glória, mas a Glória não alcançou. Se não lhe houvera a Glória, logo desejara a Vitória (que pra ele era quase a Glória), mas nem a Vitória alcançou. Pedro não conseguia nada. 
Resoluto em sua sanha, Pedro quisera achar alento e sentir-se em Graça, mas como nem Graça se via em Pedro, lá ficava Pedro todo sem graça. A vida de Pedro se moldara em poucos anos e pouco mudara em muito tempo. E lá estava Pedro, sem graça, vitória e nem glória.
Pedro, que sabia o valor do desprezo, não se queria nem solto, nem preso, nem queria saber-se homem frio. Escorado ao poste da praça, viu o tempo correr depressa até a hora parecer sem tempo. 
Pobre Pedro que tudo o que quis fora aquela Linda, ou o acalanto de Branca, ou abraço de Graça, pudera o sabor de Vitória, talvez o afago de Glória, ou mesmo o desabrochar da Rosa tão querida. Pedro quis tanto a tantas, que nenhuma das muitas lhe quis.

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O tempo passou mais depressa. O relógio acelerava, os ponteiros corriam aos pulos, dias que só eram mais curtos que as noites, semanas que pareciam sem fins e todos os dias pareciam o dia depois do dia que se perdeu. E Pedro nunca parecia ligar. Até um dia - chegara o dia! - que Pedro desistiu da tristeza e achou companhia. Decidiu amar e que não importa como fosse,  amaria mesmo a Vida na sua forma espontânea de amar e de repente esqueceu o que quisera um dia e já nem parecia lembrar. Sua vida era Vida e Pedro, enfim entendeu, que presente maior do que a Vida ninguém lhe daria, nem jamais lhe haverá.

sexta-feira, 30 de janeiro de 2015

Supercalifragilistiexpialidoce¹

Muitas vezes nos deparamos com situações em que não sabemos o que fazer ou o que dizer. Não raro, somos tomados pelo assombro do impensável, do improvável ou do inconfessável e todas as saídas possíveis se sugerem impossíveis ante a nossa falta – torçamos, temporária – de ação.
É quando, então, no melhor estilo, “se não tem remédio, remediado está”, tendemos a procurar por aquilo que deveria ao menos ser o mais simples a se fazer em situações assim: continuar a viver.
Como bem sugere a canção que dá título a esse texto, se não há palavras ou se a situação é desconfortável, ficar calado é uma péssima decisão. O melhor é respirar fundo, se concentrar e enfrentar a situação da forma mais impressionante que houver, a fim de que se faça (ou por ora, pareça) ainda mais capaz e importante do que é.
A falta de ousadia (e até mesmo a falta de um certo “descaratismo”) é uma razão das mais profundas a causar o desmerecer de nossas vidas repletas de sua cada vez mais risível (in)dignidade. Mesmo sabendo que hoje a vida já não é o que foi e nem muito menos o que será, mas sim que a vida é o que está sendo agora (esse ser, projetando o “vir a ser”), nós insistimos nas várias lamentações que nada acrescentam e em nada ajudam. Ao lamentarmos, revivemos e revivendo permitimos que sejamos a nossa influência mais nefasta, já que a dor, a raiva e o rancor que sentimos não são mais a que nos causaram, mas a que nós mesmos insistimos em fazer doer.
Se a vida vive, ela tem que seguir. Viver é como estar a navegar o alto-mar sem âncoras. Ficar parado sem que se saia do lugar não é uma opção e nem uma possibilidade. As ondas (que na vida são os dias que se seguem e os acontecimentos que os completam) vão sempre nos empurrando, talvez até nos atirando contra alguma pedra – essa, sim, imóvel – mas que seria possível evitarmos.
Se a vida vive, ela tem que seguir. Não vive-la, nem enfrenta-la não traz resultados, nem nos mantém acima da altura rasa dos pés dos demais. Não! A inação é a causa do afogar profundo como quem cai à água de mãos e braços presos e apertados, não podendo nadar, só podendo se sentir afundar, afundar, afundar e afundar...
A situação é difícil, mas não tanto que não possa mudar.
O fato é inusitado, mas nada com que não se possa lidar. Algumas vezes até o que é definitivo muda e tantas e tantas vezes basta  apenas  querer fazer com que tudo fique mais e mais diferente de tudo quanto houve ou de tudo quanto ainda há.
Então não fiquemos quietos, falemos o que for necessário falar, mesmo quando não soubermos o que é certo dizer. E mesmo se quem ouve não entende, nem isso é motivo suficiente para fazer calar. Na dúvida: supercalifragilistiexpialidoce[1] (ou "docisaliestilixgifragicalirecor", mas aí seria ir longe demais, não acha?!)[2]


[1] Extraída da canção “Supercalifragilistiexpialidocius” dos “Sherman Brothers” para o filme “Mary Poppins” da Disney.l.

[2] Pergunta da Mary Poppins para o Bert no filme cujo título é o nome da personagem principa